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la realidad increíble

em novembro 16, 2014

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Amarga como um limão

Em menos de três dias eu completo 50 anos e dessa vez a idade me pegou. No final das contas não sei bem se é a idade, a menopausa (inclua-se as primas peri e pos menopausa porque como a maioria das mulheres eu não tenho ideia em qual delas estou), ou o novo tipo de terapia que tem acordado uns fantasmas do passado. A verdade é que nunca passei tanto tempo assim insuportável, com um amargor que nem me aguento. Não, não é depressão ainda porque estou funcional, ainda acordo todas as manhãs e parece que tenho sido uma atriz muito competente em sala de aula, mas a alegria que eu sempre sentia com as pequenas coisas anda rareando e muito. Tenho muitas reclamações, muitas mesmo. Tenho dores tanto na alma quanto em diversas partes do corpo, tenho pânico quando acordo no meio da noite e penso no que tenho que fazer. Tenho uma tristeza profunda de saber que em 50 anos pouco mudou e muito ser regrediu nesse mundo. Penso na insanidade que é ainda vivermos...

Estou me tornando a minha vó

A felicidade de ver o brotinho na planta resgatada Eu já devo ter falado da minha avó materna por aqui. Posso estar correndo o risco de me repetir mas não me importo porque a presença dela na minha vida é constante. E mais esquisito é lembrar que eu achava que a gente não tinha nada em comum. Quando eu me entendi por gente - ao redor da pré-adolescência - eu percebi que a casa do meus avós era muito bagunçada. Cheia de cacarecos, beirando a acumulação. Meu vô tinha o “paiol”, um barracão fora da casa, também cheio de coisas. Ele, carpinteiro com mãos mágicas e uma relação íntima com a madeira das árvores nobres, ajudou a construir as casas dos candangos que construíram Brasília. Além disso, criou e montou móveis para um monte de gente - alguns ainda estão nas casas de primos - e brinquedos que duraram uma vida. Ela era versada em todas as artes dos nós: tricô, crochê, bordado e costura. Era tão boa que dava aula. Sua missão profissional era dar esperança de autonomia ...

Sonho escrito e esquecido

Eu sempre tive sonhos muito malucos. E sempre achei que essa era a regra para todo mundo. Mas descobri que tem quem não lembre do sonho - porque também fiquei sabendo que todo mundo sonha, a diferença está entre lembrar ou não. Em tempos de cérebro nublado pela velhice e menopausa, conseguir lembrar de sonho é um milagre. Antigamente eu escrevia alguns sonhos - porque também fiquei sabendo que era bom, mas nunca fui tão disciplinada para continuar - e quando voltava a ler eu lembrava exatamente das cenas, cores, pessoas, linguagens... Hoje foi a primeira vez que isso não aconteceu. Estava aqui limpando meus emails - férias não são férias sem limpar email e morrer de vergonha por não ter respondido algum que ficou para trás - e vi um deles em que escrevi um sonho. Li. Não lembrei bulhufas. Nada. Mas achei poético. E vi ali o resultado do escarafunchamento que ando fazendo com a nova terapia, desde o ano passado. Resolvi dividir o sonho não lembrado enquanto...

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